…Самобытные мысли и объективные концепции не появляются,                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    когда  им вздумается, и заставляют себя дожидаться. 

                                                                                                                                                                                 А. Шопенгауэр

Мысли ,как волны. Накатывают и отступают. Замирают вдали ,как бы глядят- переварил? Нет? И накатывают снова. Иногда бывает полный штиль. Так, меркохозяйственная рябь. И в такие моменты кажется ,что однажды мысли закончатся. Или откатятся и остановятся. Я боюсь этого момента . Примерно с той же силой ,что и слепоты,глухоты, неподвижности. В любом сочетании. Кажется порой,что это некий маленький ,начинающий бог забавляетcя с краном на уроке "запуска мыслительного процесса отдельных представителей вида "хомо сапиенс". Он как будто открывает заслонку, и мысли подобно селю врываются в мозг . Затем успокоившись ,немного  отстоявшись неспешно  откатываются вспять частично высыхая , оставляют в мозгу пласты грязной породы , где среди мусорных гор ,время от времени мелькают интересные вещицы. Со временем всяких полезностей приносит всё меньше. Видимо моя ёмкость где то в стороне от залежей и россыпей драгоценных штук. И всякий раз , переработав гору мусора ,собрав последние крупицы  , я жду начала практический занятий с демонстрацией разлива мыслей. Но однажды обучение закончится . Экзамены , медали и последний звонок. И кроме горы мусора, отсортированного и частично переработанного , останется небольшое пожарное ведро идей и неглупостей. Хватит ли его содержимого до наступления безмятежного впадения в старческий маразм?  Ну а пока , мы с волнами играем в гляделки. Смотрим . Прицениваемся. Есть надежда , что это не прощальный взгляд , и что маленький бог с краном-заслонкой , пока только где то в классе шестом.

pыsы. Только что постучалась. Мысль. Не свежая. Как рыба с душком. Да, именно такой у этой мысли запашок. Смерть. Блять ,что разве кто то  тут действительно  верит в загробный мир? В ангелов? В душу( 6-9 грамм)? В переселение душ? В "сансару" и прочие круговерти? Мысль говорит равнодушным безликим голосом о равнодушной , и столь же безликой Смерти. Это мы сами ,людишки,  её поэтизировали. А это всего лишь прекращение физического существования человека. В частности меня. Я сдохну ,как и любой другой. Так ,или иначе. И несмогу ощутить переход. Нет перехода. Есть страх . Страх рождает шизофренические идеи о богах , героях, апостолах, дьяволах ,раях с адами. Развитие коммуникации насрало в голову ещё сильнее, чем её отсутсвие. Тысячи лет существования человека не научили его ничему. В том числе и преодолению страха смерти. Только с помощю уродливых костылей религий и всевозможного шаманства. Мне так же страшно и помереть ,как остаться калекой. Но есть один вопрос,который пока без ответа. Понимает ли сумашедший , клинический больной человек, что он умирает ? И тут мысль откатывается и гаденько ухмыляется...