Наблюдаю за происходящем в тырнетах , как то само собой слепились в моей голове , казалось бы разрозненные картинки прошлого и настоящего. Объединены они странным словом "скрипка". 

Лет сорок тому, помимо нюха , у меня обнаружили слух и тут же записали на скрипку. Потом правда перевели на "пьянину" , а скрипку мне так и не купили, потому как рано ещё было. Но в том возрасте, сознание несколько более гибкое , если вообще оно было. 

В музыкальной школе, я как и любой нормальный бездельник, считал своим долгом ненавидеть этюды. Занимавшиеся этим, соврать не дадут. Особенно ненавистны были скрипичные этюды , за каким то х@ром переложенные для ф-но.

Однажды , в начале лихих, меня занесло в недавно обворованную квартиру. Вынесли всё. Даже мебель. Вытащили скрипку и повесили на гвоздик от картины за какую то веревочку. И кофр тоже вынесли. Пустая квартира. Холодильник и скрипка на стене. Музицировала внучка хозяйки. Скрипка оказалась старинной и бесценной. не Гварнери , но вполне реестровая . По цене квартиры. А родной краснодерёвый кофр к ней, в гражданскую еще пропал. 

Откровенно , никогда не фанател по чарующим звукам этого инструмента. И когда читал "Альтиста", то похождения вокруг большой скрипки меня мало тронули поначалу. Но это к делу не относится. 

В конце девяностых на ВДНХ после выставки музыкального барахла, был концерт. Не помню всех кто там отметился. Главным был  Rick Wakeman.  Слушали его человек пятьдесят. И тогда я понял, что тут всё плохо и будет плохо всегда, но выводы не сделал. Не сделал их и после того как Великий  Rick Wakeman закончил выступление , и на сцену вылезло то, что определило на многие годы вперёд вкусы молодых субстанцийс разного пола, грязными рюкзачками и такими же руками, которые в свою очередь , полезли к сцене изо всех щелей и кустарников. Оно называлось ВэВэ. И главным там был невысокий, в меру плюгавый и вцелом довольно странный человек с баяном и гитарой, и фамилией Скрипка. Этот человек , невнятно но громко рассказал про "булы на сэли" . Я практически впервые слушал подобное живьём, хоть краем уха слыхал это и раньше, но не вникал, ибо ни с радио ни с телевизором я никогда особо не дружил. Это было на столько омерзительно, что стало интересно. Но не на долго. 

С той поры, я не редко стал встречать человека-инструмента, несмотря на все мои манёвры. Скрипка казался шутом в маске. Иногда с ним можно было нормально общаться. Потом показалось , что маска пришибленного приросла к шуту, а лет десять назад , я убедился что нет, что он был, есть, и будет вечно  долбо@бом. Ну, а недавние его высеры- экзерсисы  только подтвердили это, но никак не удивили меня. Он определил вкусы, а вкусы определили его. Всем комфорно...

И вот теперь, слушаю в машине у Slade скрипичный запил в "коз ай лов ю", а в голове "булы булы на сэли". Тьфу ты  чёрт. А не было бы в детстве абсолютного слуха,-  может и не было бы этих историй. Может в футбол играл бы. И бухал бы дорогой шампусик с сисястыми и губастыми тёлками, под модную музычку "у модному клюби". А то начал тут,  Уейкман какой то там, с Элисом Купером, и прочим Пинк флойдом. Да ещё и  Грапелли пилит на скрипке всякую ерунду. 

Навспоминался словом. Скорей бы лето. Опять заскрипела рессора. Уж лучше не буду об этом.